Une fessée pour Benoît le voleur

 

Benoît Dutal, jeune homme de 19ans, profitait de ses vacances pour explorer les environs de son village, mais son esprit était ailleurs. Avec ses cheveux noirs coupés en une coupe wolf qui encadrait son visage aux traits marqués par une légère arrogance, son teint légèrement halé et son corps athlétique, il attirait souvent les regards. Ce jour-là, il était vêtu d’un simple t-shirt noir moulant ses muscles saillants et d’un jean large, une tenue décontractée qui reflétait son esprit rebelle. Accompagné de ses nouveaux amis, Caroline, Liara et Jason, il cherchait à les impressionner. L’idée de voler dans la supérette du village lui sembla être le défi parfait, une manière de montrer qu’il n’avait peur de rien.

Caroline, fine et élancée, avec ses cheveux blonds coupés en un carré parfait qui encadrait son visage aux traits délicats, observait Benoît avec un mélange de curiosité et de scepticisme. Ses yeux noisette brillaient d’une lueur interrogatrice, comme si elle se demandait jusqu’où il irait pour prouver sa valeur. Liara, métisse coréenne-française, avec sa frange effilée et son style streetwear qui reflétait son côté audacieux, semblait plus amusée qu’inquiète. Ses lèvres esquissaient un sourire en coin, comme si elle savait déjà que cette aventure tournerait mal. Quant à Jason, le fils de Madame Marasse, timide et un peu en surpoids, il restait en retrait, ses lunettes rondes reflétant une lueur d’appréhension. Son corps massif et ses mouvements maladroits contrastaient avec l’assurance de Benoît, mais son regard trahi sa fascination pour ce qui allait se passer.

La supérette, tenue par Marie Leclerc, une femme franche et déterminée, était un lieu central du village. Marie, avec ses cheveux grisonnants attachés en une queue de cheval désordonnée et ses vêtements décontractés qui portaient les marques de longues journées de travail, était connue pour son caractère rugueux mais juste. Elle avait repris l’affaire familiale après la mort de ses parents et la protégeait farouchement, comme si chaque rayon, chaque produit, était un morceau de son héritage.

Benoît entra dans le magasin, suivi de près par ses amis. L’atmosphère était calme, les rayons bien rangés, et quelques clients vaquaient à leurs occupations, indifférents à la tension qui montait dans le groupe. Il jeta un regard autour de lui, repérant les caméras de sécurité avec un sourire en coin, puis se dirigea vers le rayon des confiseries. D’un geste rapide, il glissa une barre chocolatée dans sa poche, puis une autre, sous les yeux écarquillés de Caroline et Liara.

— Benoît, tu es sûr de toi ? murmura Caroline, sa voix tremblante trahissant son inquiétude. Ses mains fines se crispèrent sur son sac, comme si elle cherchait un soutien physique pour contrer l’anxiété qui la gagnait.

— Bien sûr, répondit-il avec un sourire arrogant, ses dents blanches contrastant avec son teint halé. Personne ne va rien remarquer. Il se redressa, gonflant légèrement la poitrine, comme pour affirmer sa domination sur la situation.

Mais Marie Leclerc, derrière sa caisse, avait remarqué. Ses yeux perçants, marqués par des années de vigilance, avaient suivi chaque mouvement de Benoît. Elle se leva lentement, ses mains calleuses se posant sur le comptoir avec une fermeté qui ne laissait aucun doute sur sa détermination. Son regard croisa celui de Benoît, et un frisson parcourut l’échine du jeune homme, bien qu’il tenta de le cacher.

— Jeune homme, appela-t-elle d’une voix ferme, qui résonna dans le silence soudain du magasin. Venez ici, s’il vous plaît. Chaque mot était prononcé avec une clarté qui ne laissait aucune place à la discussion.

Benoît se figea. Il échangea un regard avec ses amis, cherchant un soutien qu’ils ne pouvaient pas lui offrir. Caroline détourna les yeux, Liara croisa les bras avec un air de défi, et Jason se recroquevilla un peu plus, comme s’il cherchait à disparaître. Benoît se dirigea vers Marie, essayant de garder une attitude décontractée, mais ses pas étaient lourds, comme s’il marchait vers son exécution.

— Oui ? dit-il, feignant l’innocence, mais sa voix tremblait légèrement, trahissant son incertitude.

— Vide tes poches, ordonna Marie, croisant les bras sur sa poitrine massive. Ses yeux ne quittaient pas ceux de Benoît, comme si elle cherchait à percer son âme.

Benoît hésita, son regard balayant la pièce à la recherche d’une échappatoire. Mais face au regard implacable de Marie, il obéit. Les barres chocolatées tombèrent sur le comptoir avec un bruit sourd, exposant sa tentative de vol aux yeux de tous. Un silence pesant s’installa dans le magasin. Les clients, intrigués par la scène, commencèrent à se rassembler autour de la caisse, leurs murmures remplissant l’air comme un bourdonnement d’abeilles.

— Tu crois que c’est un jeu, hein ? dit Marie, sa voix tremblant de colère. Chaque mot était chargé d’une intensité qui fit reculer Benoît d’un pas. Tu penses que tu peux venir ici et voler sans conséquences ? Ses poings se serrèrent, ses ongles creusant la chair de ses paumes.

Benoît tenta de se justifier, mais Marie leva la main pour le faire taire. Son geste était si brusque que Benoît recula instinctivement, comme si elle l’avait frappé.

— Assez ! rugit-elle. Sa voix résonna dans le magasin, faisant taire les murmures des clients. Tu vas apprendre ce que ça fait de ne pas respecter les règles. Chaque syllabe était prononcée avec une force qui laissait entendre que cette leçon serait mémorable.

Elle attrapa Benoît par le bras avec une poigne de fer et le tira vers l’arrière du magasin, où se trouvait un petit bureau. Les clients murmuraient, certains choqués par la brutalité de la scène, d’autres amusés par l’humiliation publique du jeune homme. Caroline et Liara se regardèrent, incertaines de ce qui allait se passer. Jason, quant à lui, resta en retrait, ses yeux rivés sur la scène avec une expression mêlée de peur et de fascination, comme s’il assistait à un spectacle macabre.

Dans le bureau, Marie ferma la porte derrière eux avec un claquement sec qui fit sursauter Benoît. Elle se tourna vers lui, son visage rouge de colère, ses veines saillantes sur son front.

— Tu vas être puni, et ce ne sera pas joli à voir, dit-elle, les yeux étincelant d’une détermination froide. Chaque mot était une promesse de douleur et d’humiliation.

Avant que Benoît puisse protester, Marie lui administra une gifle retentissante en plein visage. Le bruit de la claque résonna dans la pièce, et Benoît porta instinctivement la main à sa joue, les yeux écarquillés de surprise et de douleur. La marque rouge de la main de Marie se dessina instantanément sur sa peau, un symbole de son autorité et de sa colère.

— Ça, c’est pour t’apprendre à respecter les gens, gronda Marie. Sa voix était rauque, chargée d’émotions refoulées. Et maintenant, prépare-toi à recevoir une bonne fessée. Chaque mot était prononcé avec une lenteur délibérée, comme pour s’assurer que Benoît comprenne pleinement ce qui l’attendait.

Benoît recula, les yeux remplis d’incrédulité. Son regard balaya la pièce, cherchant une issue, mais il n’y en avait pas.

— Une fessée ? Vous ne pouvez pas faire ça ! s’écria-t-il, sa voix tremblante trahissant sa peur. Ses mains se crispèrent en poings, comme s’il cherchait à se défendre contre l’inévitable.

— Oh, si, je le peux, rétorqua Marie, les poings serrés. Ses yeux brillaient d’une lueur froide, comme si elle prenait plaisir à son pouvoir sur lui. Et tu vas l’avoir, ici et maintenant. Chaque mot était une sentence, une condamnation à une humiliation publique.

Elle attrapa Benoît par le bras et le traîna hors du bureau, sous les regards stupéfaits des clients. Le jeune homme se débattit faiblement, mais la poigne de Marie était inébranlable. Caroline et Liara échangèrent un regard horrifié, leurs visages pâles comme des linges. Jason, toujours en retrait, regardait la scène avec une expression indéchiffrable, ses yeux brillants d’une émotion complexe, mêlant fascination et malaise.

Marie conduisit Benoît au milieu du magasin, où les clients s’étaient maintenant rassemblés en un cercle curieux. Le jeune homme sentit les regards peser sur lui, comme des lames qui le transperçaient. 

L’air était lourd, saturé d’une tension palpable, comme si chaque molecule d’oxygène était chargée de jugement. Les clients, habituellement pressés, s’étaient arrêtés net, attirés par la scène qui se déroulait devant eux. Leurs murmures formaient un fond sonore étouffé, un chœur de curiosité et de désapprobation.

Hassan, le chauffeur de bus, se tenait près de la porte, les bras croisés sur sa poitrine massive. Son regard, d’ordinaire bienveillant, était maintenant voilé d’un mélange de curiosité et de réprobation. Jacqueline Dubois, assise sur une chaise près du comptoir, ajustait ses lunettes avec une lenteur calculée, comme si elle assistait à une leçon qu’elle avait elle-même dispensée des dizaines de fois. Son visage ridé semblait dire : « Voilà ce qui arrive quand on ne suit pas les règles. » Caroline, se mordillait la lèvre inférieure, partagée entre l’embarras et l’inquiétude. Ses mains tremblaient légèrement, comme si elle voulait intervenir mais ne trouvait pas le courage. Liara Nguyen, quant à elle, semblait presque amusée, bien que son regard traînait sur Benoît avec une curiosité malsaine, comme si elle savourait chaque instant de son humiliation.

C’est alors que Jason, le fils de Madame Marasse, s’avança timidement vers Marie. Son visage enfantin, caché derrière des lunettes rondes, était marqué par une hésitation évidente. Ses doigts jouaient nerveusement avec la lanière de son sac à dos. « Madame Leclerc… », commença-t-il d’une voix tremblante, « est-ce que… est-ce que je pourrais filmer la scène ? Avec mon téléphone… pour la diffuser en direct. » Marie, surprise par la proposition, leva un sourcil. Ses yeux se plissèrent légèrement, comme si elle pesait les avantages et les inconvénients. « En direct ? » répéta-t-elle, un sourire malicieux se dessinant sur ses lèvres minces. « Pourquoi pas ? Ça lui apprendra peut-être à réfléchir avant d’agir. » Elle hocha la tête, et Jason, visiblement soulagé, sortit son téléphone de sa poche. Ses doigts maladroits s’activèrent sur l’écran, et son visage timide se transforma en un sourire presque sadique alors qu’il pointait l’appareil vers Benoît.

La pièce sembla retenir son souffle lorsque Marie se positionna derrière Benoît. Ses mains larges et calleuses se posèrent sur ses épaules, et il sentit une pression ferme, comme si elle voulait s’assurer qu’il ne bougerait pas. « T’es prêt, petit malin ? » demanda-t-elle d’une voix dure, sans attendre de réponse. D’un geste ferme, elle attrapa le t-shirt noir de Benoît et le tira vers le haut, révélant son torse athlétique. La peau de Benoît rougit instantanément, comme si la honte elle-même s’était matérialisée en une chaleur brûlante. Il tenta de se couvrir, mais Marie le repoussa brutalement. « Pas de pudeur aujourd’hui, hein ? » grogna-t-elle, ses mots tranchant comme des lames.

Elle continua de déshabiller Benoît, tirant sur son jean large jusqu’à ce qu’il tombe à ses chevilles. Le tissu froissa contre le sol, un bruit sec qui sembla résonner dans le silence de la pièce. Les murmures des spectateurs s’intensifièrent, et Benoît sentit une vague de chaleur humiliante monter à ses joues. Ses mains se crispèrent sur ses cuisses, comme s’il cherchait à s’agripper à une dignité qui s’échappait déjà.

Mais ce n’était pas fini. Marie s’accroupit devant lui, ses yeux durs plantés dans les siens. Elle attrapa la taille élastique de son boxer. « Tout doit être exposé, » dit-elle d’un ton froid, chaque mot tombant comme un couperet. D’un mouvement rapide, elle tira le tissu vers le bas. Benoît, maintenant complètement nu, sentit une vague de honte l’envahir. Ses parties génitales, exposées aux regards de tous, semblaient brûler sous l’attention. Il tenta de se recroqueviller, mais Marie le maintint fermement en place, ses mains comme des étaux sur ses épaules. « T’as volé, t’assumes, » lança-t-elle, avant de s'asseoir et le basculer sur ses genoux.

La première claque résonna dans la pièce, un son sec et cuisant qui fit sursauter plusieurs spectateurs. Benoît retint un cri, serrant les dents pour ne pas montrer sa douleur. La paume de Marie était chaude et lourde, et il sentit une brûlure instantanée se propager sur sa fesse gauche. Marie leva la main à nouveau, et la deuxième claque tomba, encore plus forte que la première. « Compte-les, » ordonna-t-elle, mais Benoît, submergé par l’humiliation et la douleur, ne pouvait que se concentrer sur la brûlure qui s’étendait sur ses fesses.

Les claques s’enchaînèrent, chacune plus cuisante que la précédente. Jason, toujours en train de filmer, s’assura que chaque moment, chaque grimace était capturé et diffusé en direct. Son visage, d’abord timide, était maintenant illuminé par un sourire malicieux, comme s’il savourait chaque instant de l’humiliation de Benoît. Les spectateurs réagissaient de différentes manières. Jacqueline Dubois hocha la tête avec approbation, ses lèvres minces étirées en un sourire satisfait. Hassan détourna le regard, un air de désapprobation sur son visage buriné. Caroline, les mains serrées, semblait sur le point de protester, mais elle resta silencieuse, comme si elle craignait de s’attirer les foudres de Marie. Liara, quant à elle, avait sorti son téléphone, partageant la vidéo en direct sur les réseaux sociaux avec un commentaire moqueur : « Le voleur prend cher ! #JusticeEnDirect »

Les commentaires commençaient déjà à affluer, et Benoît, même dans sa détresse, pouvait sentir les regards virtuels se poser sur lui. Chaque notification, chaque rire moqueur, chaque insulte, semblait s’ajouter à la douleur physique. Marie ne montrait aucune pitié. Ses mains larges et calleuses frappaient avec une précision implacable, chaque claque un rappel cuisant de la faute de Benoît. « T’as cru que tu pouvais faire ce que tu voulais, hein ? » gronda-t-elle entre deux coups, sa voix rauque remplissant la pièce. « Eh bien, maintenant, tout le village va voir ce qui arrive aux voleurs. »

Benoît, les larmes aux yeux, tenta de se débattre, mais Marie le maintint fermement en place. « Reste en place, petit con, » ordonna-t-elle, et elle continua son châtiment sans relâche. Les minutes semblaient s’étirer en heures, chaque claque un rappel douloureux de l’humiliation publique. Les fesses de Benoît étaient maintenant rouges et enflammées, et il pouvait sentir la chaleur irradier à travers son corps, comme si chaque coup avait allumé un feu en lui.

Il tenta de compter les claques, comme Marie l’avait ordonné, mais les chiffres se mélangeaient dans son esprit embrouillé. Il ne savait plus combien il en avait reçu, ni combien il en restait. Tout ce qu’il savait, c’est qu’il voulait que ça s’arrête. Ses jambes tremblaient, ses bras se crispaient, et il sentait ses forces l’abandonner peu à peu. Les murmures des spectateurs se transformèrent en un brouhaha indistinct, comme si le monde entier se moquait de lui.

Finalement, après ce qui sembla une éternité, Marie s’arrêta. Elle repoussa Benoît, qui tomba sur le sol, les fesses en feu et l’âme brisée. Il gémit faiblement, ses mains se portant instinctivement à ses fesses, comme si elles pouvaient apaiser la douleur. « T’as compris la leçon, maintenant ? » demanda-t-elle d’un ton dur, ses yeux scrutant son visage. Benoît, le visage baigné de larmes, ne pouvait que hocher la tête, incapable de parler. Sa gorge était serrée, et les mots semblaient bloqués, comme s’ils refusaient de sortir.

Marie se leva, ajustant son tablier, et jeta un regard aux spectateurs. « Voilà ce qui arrive quand on ne respecte pas les règles, » déclara-t-elle, sa voix portant dans toute la pièce. Elle retourna derrière son comptoir, comme si rien ne s’était passé, mais Benoît savait que rien ne serait plus jamais comme avant.

Jason, toujours en train de filmer, arrêta l’enregistrement et sourit malicieusement. « Ça va faire un buzz, » murmura-t-il, avant de partager la vidéo sur toutes les plateformes possibles. Benoît, toujours nu et humilié, tenta de se relever, mais ses jambes tremblaient trop. Caroline s’approcha, lui tendant son jean et son t-shirt. « Viens, on va te ramener chez toi, » dit-elle doucement, sa voix tremblante d’émotion. Benoît, le visage baigné de larmes, ne pouvait que hocher la tête, comme un enfant perdu.

Alors que Caroline aidait Benoît à se rhabiller, les spectateurs commencèrent à se disperser. Certains jetaient des regards de pitié, d’autres des sourires moqueurs. Jacqueline Dubois s’approcha de Marie, lui tapotant l’épaule. « Vous avez bien fait » dit-elle avec approbation. « Il fallait que quelqu’un lui apprenne une leçon. » Marie hocha la tête, un sourire satisfait sur ses lèvres.

Benoît, soutenu par Caroline, sortit de la supérette, le corps douloureux et l’esprit brisé. Chaque pas était un effort, chaque mouvement une torture. Les commentaires sur les réseaux sociaux commençaient déjà à affluer, et il savait que cette humiliation le suivrait pendant longtemps. Les rires, les insultes, les moqueries—tout semblait s’abattre sur lui comme une avalanche.

Alors qu’ils marchaient vers la sortie du village, Benoît ne pouvait s’empêcher de se demander si cette leçon avait vraiment été nécessaire. Ses fesses brûlaient toujours, et il sentait chaque regard posé sur lui, comme si le monde entier le jugeait. Mais une chose était sûre : il n’oublierait jamais cette journée, ni les regards des spectateurs, ni la douleur cuisante de chaque claque. Et quelque part, au fond de lui, il savait que Marie avait raison. Il avait mérité cette punition.

Mais alors qu’il s’éloignait, une question persistait, comme une ombre dans son esprit : Est-ce que cette humiliation publique l’avait vraiment changé ? Ou est-ce qu’elle avait simplement creusé une plaie plus profonde, une blessure qui ne guérirait jamais ? La réponse, il le savait, ne viendrait pas aujourd’hui. Mais une chose était certaine : cette journée avait marqué un tournant dans sa vie, un moment où tout avait basculé, et rien ne serait plus jamais comme avant.

Une leçon humiliante pour une soirée trop bruyante

 

La Résidence des Deux Cours, avec ses façades élégantes et ses balcons en fer forgé, était habituellement un havre de paix, où le murmure des feuilles dans la cour intérieure berçait les habitants. Mais ce soir, la tranquillité était brisée par le vacarme assourdissant émanant de l’appartement de Benoît Dutal. La musique, un mélange de beats électroniques et de rires stridents, résonnait dans les couloirs, tandis que les éclats de voix et les verres qui s’entrechoquaient créaient une cacophonie insupportable. Clara Lapelle, exaspérée, se tenait devant sa porte, les mains posées sur ses hanches, ses cheveux rouges ébouriffés semblant refléter sa colère. Ses yeux verts, d’ordinaire pétillants, étaient maintenant étroits et durs, traçant une ligne droite vers l’appartement de Benoît. Elle porta sa main à la poignée de la porte, ses ongles peints en noir tapotant impatiemment contre le bois, comme si chaque coup était un mot qu’elle n’osait prononcer.

« Benoît, s’il te plaît, le bruit est insupportable ! Je ne peux pas dormir », lança-t-elle, sa voix tremblante de frustration. Sa robe légère, habituellement si gracieuse, semblait maintenant collée à sa peau par la chaleur et l’énervement.

La porte s’entrouvrit, révélant Benoît, un sourire narquois étiré sur son visage juvénile. Ses cheveux noirs, coupés en une middle part, encadraient son visage aux traits fins, accentuant son air impertinent. Il portait un t-shirt noir moulant qui mettait en valeur son corps athlétique, et un jean large, une tenue qui reflétait son style décontracté et son indifférence envers les règles. Derrière lui, la musique continuait de pulser, et les rires de ses invités, parmi lesquels Caroline, Emerick, Jason, Karim, Liara et Lucas, résonnaient comme une provocation.

« Allez, Clara, c’est juste une soirée ! Relaxe un peu ! », répondit-il, son ton moqueur exacerbant la colère de Clara. Il claqua la porte au nez de cette dernière, laissant un courant d’air chargé de musique et de rires s’échapper dans le couloir.

Clara resta immobile un instant, les mains serrées de colère, ses ongles s’enfonçant dans la paume de ses mains. Le bruit de la musique, maintenant encore plus fort, semblait se moquer d’elle. Elle marmonna des insultes sous son souffle, ses yeux fixant la porte close avec une intensité qui aurait pu la faire brûler. Puis, tournant les talons, elle se dirigea vers l’appartement de Francis Barson, le gérant de l’immeuble, sachant qu’il était la seule personne capable de mettre un terme à cette folie.

Quelques minutes plus tard, des pas lourds et déterminés résonnèrent dans le couloir. Francis Barson, sa stature imposante et son aura autoritaire, apparut au bout du couloir. Il toqua à la porte, et Benoît ouvrit. Son visage chauve, encadré par une moustache grisonnante, était dur, ses yeux derrière ses lunettes fixant Benoît avec un regard glacial. Il portait un polo strict, comme à son habitude, et son attitude laissait deviner qu’il ne tolérerait aucun désordre. Clara était derrière Françis espérant qu'il mettrait fin aux agissements de Benoît.

« Assez, Benoît. Tu as été averti », dit-il d’une voix ferme, ignorant la tentative de Benoît de plaisanter. Le jeune homme, sentant le vent tourner, tenta de se défiler.

« Eh Francis, t’es pas invité, tu sais ! », lança-t-il, plaisantant. Mais Francis n'était pas d'humeur à plaisanter et le fit rapidement savoir. Il attrapa Benoît par le bras, ses doigts puissants serrant le jeune homme avec une force qui le fit grimacer.

« Ne me tutoie pas et ne m’appelle pas par mon prénom. Tu n’as pas ce droit », gronda-t-il, sa voix résonnant dans le couloir. Les invités de Benoît, alertés par le ton de la conversation, commencèrent à se rassembler près de la porte, curieux et légèrement inquiets. Caroline, avec son regard perçant, et Jason, dont la taille imposante occupait une grande partie de l’entrée, échangèrent un regard significatif.

Francis traîna Benoît vers la cuisine, ignorant les protestations du jeune homme. La pièce, habituellement un espace convivial où les rires et les odeurs de nourriture se mêlaient, devint le théâtre d’une confrontation tendue. Francis poussa Benoît contre la table en bois, le jeune homme trébuchant légèrement sous l’impact. Il tenta de se redresser, mais Francis était déjà en train de relever brutalement son t-shirt.

« Tu vas apprendre à respecter les autres, Benoît », déclara Francis, sa voix chargée d’autorité. Les invités, attirés par le bruit, se massèrent à l’entrée de la cuisine, leurs visages reflétant un mélange de curiosité et de malaise. Clara, debout à côté de Francis, croisa les bras, un sourire satisfait aux lèvres, tandis que Caroline et Liara échangèrent un regard préoccupé.

La fessée commença, chaque claque résonnant dans la pièce silencieuse comme un coup de tonnerre. La main de Francis, large et puissante, s’abattit sur les fesses de Benoît avec une précision méthodique. Le jeune homme gémit, ses mains agrippant désespérément les bords de la table. La peau de Benoît, sous son jean, devait probablement rougir rapidement sous l’impact répété, mais Francis ne s’arrêta pas. Il frappa avec une régularité impitoyable.

« Non, tu ne dérangeras pas tes voisins. Non, tu ne manqueras pas de respect. Non, tu n’oublieras pas que tu vis en communauté », répétait Francis, sa voix froide et détachée. Benoît, humilié et en larmes, tenta de se dégager, mais Francis le maintenait fermement, ses mains fortes immobilisant le jeune homme. Les invités, témoins de la scène, étaient partagés entre la gêne et la fascination. Emerick détourna le regard, tandis que Karim et Lucas échangèrent des regards embarrassés.

La douleur était intense, chaque claque semblant s’enfoncer dans la chair de Benoît, laissant une brûlure qui s’étendait bien au-delà de ses fesses. Il sentit ses joues se mouiller de larmes, son corps tremblant sous l’impact. 

« S’il vous plaît, Francis, j’en peux plus… », supplia Benoît, sa voix brisée par les sanglots. Mais Francis ne répondit pas, continuant son punition avec une détermination froide. Il ajusta sa prise, descendant légèrement le jean de Benoît, exposant sa peau tendre et maintenant marquée sous son boxer qui protégeait peu ses fesses. La fessée s’intensifia, les coups devenant plus forts, plus rapides, comme si Francis voulait graver la leçon dans la chair de Benoît.

Le jeune homme cria, ses mains agrippant désespérément les bords de la table, ses ongles s’enfonçant dans le bois. La pièce était silencieuse, à part le son des claques et les gémissements de Benoît. Les larmes coulaient librement sur ses joues, se mêlant à la sueur de son front. Il sentit une humiliation profonde, son corps tremblant sous l’intensité de la punition. Ses fesses, maintenant d’un rouge vif, semblaient brûler, et chaque mouvement était une torture.

Francis, sans un mot, dégrafa la ceinture de Benoît et baissa son jean complètement. Le jeune homme, déjà humilié, sentit une nouvelle vague de honte l’envahir. Les invités détournait le regard, mal à l’aise face à l’exposition de Benoît. Clara, bien que satisfaite de voir Benoît puni, sentit une pointe de compassion face à la détresse du jeune homme.

« Maintenant, le boxer », ordonna Francis d’une voix ferme. Francis baissa son boxer et exposa les fesses nues de Benoît, ainsi que ses parties génitales, à la vue de tous. La pièce sembla retenir son souffle, et même Francis parut légèrement gêné, bien qu’il ne le montrât pas.

La fessée reprit, cette fois directement sur la peau nue de Benoît. Les claques résonnèrent avec une intensité renouvelée, chaque coup semblant s’enfoncer plus profondément dans sa chair. Benoît cria, ses jambes se débattant, mais Francis le maintenait fermement, ses mains fortes immobilisant le jeune homme. Les invités, témoins de la scène, étaient maintenant silencieux, leurs visages reflétant un mélange de choc et de pitié.

« S’il vous plaît, arrêtez… », gémit Benoît, sa voix à peine audible. Mais Francis ne s’arrêta pas, au contraire, il accéléra la cadence, continuant jusqu’à ce que les fesses de Benoît soient d’un rouge vif, marquées par la punition. Enfin, après ce qui sembla une éternité, Francis s’arrêta, laissant Benoît s’effondrer sur la table, le corps tremblant et en larmes.

Francis remonta le jean de Benoît, son visage impassible. « La prochaine fois, tu réfléchiras avant de déranger tout l’immeuble », déclara-t-il, sa voix calme mais menaçante. Il se tourna vers les invités, son regard balayant la pièce. « La soirée est terminée. Tout le monde dehors. »

Les invités, silencieux et mal à l’aise, commencèrent à se diriger vers la porte, échangeant des regards embarrassés. Clara, bien que satisfaite que le bruit ait cessé, sentit une pointe de compassion pour Benoît. Elle s’approcha de Francis et lui murmura un remerciement, leur regard se croisant dans un moment de tension ambiguë.

Francis hocha la tête, puis se tourna vers Benoît, toujours affaissé sur la table. « Relève-toi, Benoît. Et nettoie cet appartement. Tu as beaucoup à réfléchir. »

Benoît, brisé et humilié, se releva lentement, ses mains caressant ses fesses douloureuses. Il évita le regard des autres, son visage rougi par les larmes et la honte. Les invités sortirent un par un, laissant Benoît seul dans la cuisine, le silence pesant désormais plus lourd que le bruit de la soirée.

La nuit était tombée, et la Résidence des Deux Cours avait retrouvé son calme. Benoît, assis sur une chaise, les larmes coulant sur ses joues, réalisa à quel point il avait été égoïste, à quel point il avait ignoré les besoins des autres. La marque de la fessée était temporaire, mais la leçon, elle, resterait gravée bien plus longtemps.

Il se leva lentement, ses mains caressant ses fesses douloureuses, et se dirigea vers la fenêtre, regardant la cour intérieure silencieuse. Les lumières des appartements voisins étaient éteintes, et le murmure des feuilles dans le vent semblait apaisant. Benoît, brisé mais réfléchi, comprit que parfois, la douleur était nécessaire pour apprendre le respect.

Il se promit de changer, de devenir une meilleure version de lui-même, et de ne plus jamais ignorer les besoins des autres. La leçon de Francis avait été dure, mais elle avait porté ses fruits. Benoît, humilié et repentant, était prêt à tourner une nouvelle page, à devenir un meilleur voisin et une meilleure personne.

La nuit était calme, et dans ce silence, Benoît trouva une résolution qu’il n’avait jamais eue auparavant. Il savait que le chemin serait long, mais il était déterminé à prouver qu’il avait changé. Et tandis qu’il regardait la cour intérieure, il sentit une paix intérieure qu’il n’avait pas connue depuis longtemps. La Résidence des Deux Cours, une fois de plus, était un havre de paix.

Une triche au poker tourne mal

 

La salle du club privé de Victor était plongée dans une atmosphère électrique, les lumières tamisées projetant des ombres dansantes sur les murs tapissés de velours rouge. L’air, chargé de fumée de cigares et de l’odeur entêtante du whisky, semblait vibrer sous le poids des regards concentrés des joueurs de poker. Au centre de la pièce, une table en acajou luisant accueillait les protagonistes de cette soirée qui promettait d’être mémorable. Benoît Dutal, jeune homme de vingt-cinq ans à la silhouette athlétique, était assis à l’une des extrémités, ses doigts longs et agiles manipulant les cartes avec une fausse décontraction. Ses cheveux noirs, coupés en une coupe wolf qui encadrait son visage juvénile, contrastaient avec l’intensité de ses yeux bruns, brillants d’une assurance presque arrogante. Il portait un t-shirt noir moulant qui mettait en valeur ses muscles saillants et un jean délavé, un style décontracté qui semblait déplacé dans cet environnement sophistiqué.

Autour de lui, les autres joueurs incarnaient un mélange éclectique de pouvoir et d’influence. Alexandre Moreau, cinquante-quatre ans, un milliardaire au regard perçant, observait la partie derrière ses lunettes de soleil de luxe, son costume sur mesure semblant presque trop élégant pour cette salle enfumée. À sa droite, Charles Beaumont, le maire de la ville, affichait une mine sérieuse, ses cheveux poivre et sel et ses lunettes fines lui donnant une aura d’autorité calme. Hassan Al-Mansour, le chauffeur de bus à la barbe grisonnante, se tenait un peu à l’écart, son regard dur traçant un contraste frappant avec son métier humble. Dans un coin, Liara Nguyen, vingt-cinq ans, sa chevelure noire de jais et son style décontracté mais soigné la rendaient irrésistible, et son sourire moqueur ne quittait pas Benoît des yeux. Clara Lapelle, l’artiste indépendante aux cheveux rouges en désordre, semblait plus intéressée par la scène qui se déroulait que par les cartes elles-mêmes, son regard vitreux trahissant son addiction à la drogue.

Benoît, convaincu que personne ne le surveillait, jeta un coup d’œil furtif autour de lui avant de glisser discrètement une carte de sa manche vers sa main. Son mouvement, bien que rapide, n’échappa pas à l’œil vigilant de Vincenzo Moretti, parrain de la mafia assis en face de lui. Grand et imposant, avec ses cheveux gris et ses yeux bleus glacés, Vincenzo se pencha en avant, son regard se transformant en une lame acérée.

« Tu trichais, Benoit, » gronda-t-il, sa voix grave et menaçante remplissant la pièce. Les autres joueurs se tournèrent vers Benoît, leurs visages exprimant un mélange de stupeur et de déception. Le jeune homme, pris en flagrant délit, tenta de se justifier, mais ses mots sonnaient creux, comme des excuses mal préparées.

« Oh, le pauvre chéri, il pensait vraiment s’en sortir comme ça ? » lança Liara, sa voix gorgée de sarcasme. Son rire cristallin résonna dans la pièce, suivi par les ricanements étouffés des autres. Benoît sentit la honte l’envahir, ses joues s’embrasant sous les regards moqueurs. Il baissa les yeux, évitant le regard accusateur de Vincenzo, mais il pouvait sentir le poids de son jugement comme une main lourde sur son épaule.

Vincenzo, furieux, se leva d’un bond, sa chaise grinçant sur le sol de marbre. Il attrapa Benoît par le bras, ses doigts puissants serrant le jeune homme avec une force surprenante. « Tu vas apprendre à ne plus tricher, » grogna-t-il, sa voix remplie d’une colère froide. Il traîna Benoît vers une chaise au milieu de la pièce, sous les regards curieux et amusés des autres joueurs. Le jeune homme tenta de résister, mais la poigne de Vincenzo était implacable, comme un étau de fer.

Liara s’approcha, ses yeux brillants de malice. « Allez, montre-lui qui commande, » encouragea-t-elle, sa voix teintée d’une excitation malsaine. Vincenzo installa Benoît à travers ses genoux, le jeune homme se débattant faiblement. D’un geste brutal, Vincenzo releva le t-shirt de Benoît, exposant son torse athlétique, les muscles saillants et la peau lisse. Benoît poussa un cri étouffé.

« Arrête de te débattre, petit, » grogna Vincenzo, sa voix dure comme de la pierre. Il défit la ceinture de Benoît avec une facilité déconcertante, abaissant son jean et son boxer d’un geste expert. Les vêtements tombèrent en un tas sur le sol, exposant les fesses nues de Benoît. Le jeune homme poussa un gémissement face à cet humiliation, ses mains se portant à ses fesses, tentant de les couvrir, mais Vincenzo les écarta brutalement, les maintenant fermement dans son dos.

La pièce était silencieuse, tous les regards fixés sur la scène qui se déroulait. Clara, assise non loin, avait un sourire satisfait, clairement amusée par l’humiliation de Benoît. Elle avait toujours trouvé le jeune homme agaçant. Voir Benoît dans cette position était une douce vengeance. Hassan, bien que généralement stoïque, avait un air de désapprobation, mais il ne dit rien, comme s’il respectait la hiérarchie implicite de la pièce. Alexandre et Charles échangeaient un regard significatif, comme s’ils approuvaient la punition, ou peut-être y voyaient une opportunité.

Vincenzo leva la main, et la première claque résonna dans la pièce, puissante et humiliante. Le son était sec, comme un coup de fouet, et Benoît poussa un cri aigu, ses fesses rougissant instantanément. La douleur était intense, une brûlure vive qui se propagea à travers son corps. Vincenzo ne s’arrêta pas, les coups s’enchaînant, méthodiques et implacables. Chaque claque s'ajoutait à l’humiliation de Benoît, ses fesses devenant de plus en plus rouges, sa peau brûlant à chaque impact. Le jeune homme se tordait et gémissait mais Vincenzo ne montrait aucune pitié.

Liara commentait chaque instant, sa voix gorgée de moquerie. « Tu vois, Benoit, c’est ce qui arrive quand on joue avec le feu, » dit-elle, son sourire s’élargissant. Elle s’approcha, observant les fesses rougies de Benoît avec un mélange de fascination et de cruauté. « Tu crois qu’il va pleurer ? » demanda-t-elle, amusée. « Ou peut-être qu’il va supplier ? »

Benoît serrait les dents, tentant de retenir ses sanglots, mais la douleur était trop intense. Ses fesses étaient désormais d’un rouge vif, chaque claque laissant une marque cuisante. Il sentait les larmes couler sur ses joues, mais il refusa de supplier, serrant les poings pour ne pas crier. Cependant, chaque nouvelle claque le rapprochait de son point de rupture.

Vincenzo, après une série de claques particulièrement sévères, s’arrêta enfin. « C’est fini, » déclara-t-il, sa voix froide et détachée. Il relâcha brutalement Benoît, qui tomba sur le sol, tremblant, ses mains se portant instinctivement à ses fesses douloureuses. Le jeune homme avait honte, mais il refusa de montrer sa faiblesse, relevant la tête avec fierté, même si ses yeux étaient remplis de larmes.

Liara s’approcha, son sourire s’effaçant légèrement. « Tu as appris ta leçon, j’espère ? » murmura-t-elle, son ton soudainement plus doux. Benoît la regarda, les yeux humides, avant de détourner le regard. Il s’éloigna, silencieux, le poids de la honte et de la douleur pesant sur ses épaules comme un fardeau insupportable.

La pièce retrouva son animation, les joueurs retournant à leur partie, mais le silence qui avait suivi la punition de Benoît était lourd, invitant à réfléchir sur le prix de la tromperie et la complexité des émotions humaines. Liara resta immobile, observant le dos voûté de Benoît, un mélange de triomphe et de compassion traversant son regard. Elle avait toujours aimé jouer avec les gens, mais cette fois, elle avait vu quelque chose de plus profond dans les yeux de Benoît : une vulnérabilité qui la touchait malgré elle.

Pendant ce temps, Clara, assise dans un coin, avait un sourire satisfait. Elle prit une gorgée de son whisky, savourant le moment.  Le voir humilié ainsi était une douce revanche, un moment de justice personnelle.

Hassan, toujours stoïque, observa Benoît s’éloigner. Il avait un air de compassion, mais il savait que la vie était dure et que parfois, les leçons les plus difficiles étaient celles qui laissaient des marques. Il avait vu trop de jeunes hommes comme Benoît, pleins d’arrogance et de certitudes, tomber de leur piédestal. Il espérait que cette expérience apprendrait à Benoît l’humilité, même s’il doutait que cela soit suffisant.

Vincenzo, après avoir administré la punition, retourna à sa place, son visage impénétrable. Il avait montré qui commandait, et personne ne remettait en question son autorité. La partie de poker reprit, mais l’atmosphère avait changé. Les rires étaient plus étouffés, les regards plus prudents. Benoît, humilié et en larmes, avait appris une leçon qu’il n’oublierait pas de sitôt.

La soirée se poursuivit, mais la tension restait palpable. Benoît sentait chaque mouvement comme une torture, la peau de ses fesses brûlant à chaque frottement contre le tissu de sa chaise. Liara, toujours moqueuse, lui lança un regard espiègle, mais son sourire était moins cruel. Elle avait vu la vulnérabilité derrière la façade de Benoît, et quelque chose en elle avait changé. Elle ne pouvait s’empêcher de penser à ce qu’elle avait fait, à la façon dont elle avait contribué à son humiliation.

La nuit tomba, et les joueurs se dispersèrent lentement. Benoît, toujours silencieux, quitta le club, le poids de la honte et de la douleur l’accompagnant comme une ombre. Il marcha dans les rues désertes, les lumières des réverbères jetant des ombres longues sur les trottoirs. Ses pensées tourbillonnaient, un mélange de colère, de honte et d’une étrange résignation. Il savait qu’il avait commis une erreur, et la punition avait été sévère. Mais au fond de lui, il sentait aussi une étrange libération. Il avait été humilié, mais il avait aussi survécu. Et parfois, c’était tout ce qui comptait.

Alors qu’il marchait, il sentit une main se poser sur son épaule. Il se retourna pour voir Liara, son visage éclairé par la lueur d’un lampadaire. « Ça va ? » demanda-t-elle, sa voix douce, presque concernée. Benoît haussa les épaules, évitant son regard. « Ça ira, » murmura-t-il, sa voix rauque. Liara hocha la tête, mais elle ne dit rien de plus. Elle savait que les mots ne pourraient pas effacer ce qui s’était passé, mais elle espérait que Benoît comprendrait qu’il n’était pas seul.

La ville, dehors, était calme, mais dans l’esprit de Benoît, la tempête faisait rage. Il savait que cette nuit marquerait un tournant dans sa vie. Il avait appris une leçon, mais il avait aussi découvert quelque chose sur lui-même. Et peut-être, juste peut-être, cela valait la peine d’être humilié. Alors qu’il continuait à marcher, les lumières de la ville s’estompant derrière lui, il se demanda ce que l’avenir lui réservait. Une chose était sûre : il ne serait plus jamais le même.